“她如愿以偿地用后脑勺受领了子弹。”

流浪许久了。

漫无目的地漂流着，易碎而精致的白环。
遭人废弃的白色圆环在你的怀中向你许诺着未来。
欢笑的未来，有余力相拥的未来，毫无未来的未来。

😭

救主用如我一般的阴郁站在门框里。我瞥见她攥着上膛的半自动手枪，很可能下一秒就会指上我的眉心。
“你死了得了。”
“你不敢开枪。——不，不是不敢，而是不会。你终究需要一个继承人的名号。”我这么说。并不是惧怕死亡，而是逐项排除后的结论。
而她从山顶的阴郁变成了更高悬的悲悯：“我会开的。不是为了不想死，而是活下去。”
枪响击碎了我的遗言。

记录今日发癫。

救主小姐……
会的，废墟中会被我栽种亚菊的；
因为那是属于你且只属于你的温柔、光和热。
活着就是在欲望着什么。
你的过去是支离破碎，你的现在是镜面对称，你的未来是什么？
答案是，你的未来是你想要的未来，因为你那理想化、符号化的自我早在童年就已被他拆碎了。
你不期待未来、不想象未来，现在就是未来。
你奔涌热情，明天的计划今天就会开始行动。实现计划的过程就是实现想象的过程。
这就是你啊，我亲爱的女儿，我的花冠。

多读、多写。我无法把控节奏。

她的视野近乎被弥散的黑色撑破。
她笃定，这黑色由她的本我里全部的侵凌性所构成，所以容不下一点恼人的杂多：她的身边没有血、没有肉，没有枪茧也没有眼泪，没有上膛的咔哒声，更没有子弹射出的火光。都不会有。
只有，或者说，只剩下黑色。
黑色从她的靴子开始攀附，摩擦着羊毛和呢绒而一路向上，直至它抵达她的耳边。黑色缚紧她，意图向她倾诉，让她听到联邦温暖绒羽的呢喃，听到密涅瓦碾碎心脏的讥讽，听到伯特利雪下尸骨的怒号。
她没反抗。她知道她反抗不了自己，但她觉得黑里面最好还是混点什么别的，不然太单调了。比如碎成一地的破烂星屑，或是漂浮着鲸鱼形状的幻想遗物。只要发光就好，一点点都可以，一点点就可以。
因为她实在是怕黑。

我时常处于一种颠沛流离的状态，
因为我知道，锋利的城市轮廓祈祷着明日的太阳会照常升起。
所以，所以，所以。
请不要这样，别再吃下红色的苹果了。
我知道，诗就是链条，我们每个人都是艺术家，我们会死在一个雾气弥漫的黎明。
不要高谈爱了，它最终引向的是非你之物，那原始性的剩余。
是的，祂也知道。

每天都感觉自己在做一场梦。

在情绪失控时我被迫地写出诗。直面泛滥的焦虑和对象，拼凑意象、捕捉符号，用转瞬即逝的逻辑和通感两种能力，把辉光之中的隐喻串接成具有诗性的链条。
而在那些情绪平稳的时候，我会直率地把意志的呼唤打造成富有色彩的长句长段。我还没有掌握文字色彩升阶后的技能：渲染情感，但我正朝着这个方向努力。

三得利乌龙茶。买过一瓶。喝了一口，如同在夏日里发酵一天的刷锅水，脂肪、汤水、洗洁精以及百洁布的碎屑等等和在一起，天崩地裂的大合唱。
和我平日里泡的乌龙茶完全不是一个味道。
遂拉入黑名单。

我爱你。
你是谁？
事实上，我的思维出现这句话的时候并没有决定一个对象。

111 112 113
121 122 123

理想自我与自我理想。

在舍弃天父的旧秩序而借此弑父之后，日神是一个非常正面的父神形象，但缺陷在于祂终究是主，不能成为父亲。
于是日神降落于地上，变为城主。
城主也是正面的父亲形象，但失去了“非常”——他终究是有限的。城主培养了救主。她的日轮线就是未能导向象征层面的弑父，转而亲手杀死城主的救主。

解构不是目的。停在虚无只有虚无。

最近在看ym。英式笑话总有一种高高在上的感觉，以讽刺、挖苦和文字游戏居多。

我现在要问一问这些真正的音乐家，他们能否想象出一个人没有台词和画面的帮助，完全像听一曲宏大的交响乐一样感受《特里斯坦和伊索尔德》的第三幕，不致心灵欲展翅时因痉挛而窒息。一个人既然曾经这般把耳朵紧贴世界意志的心脏，感受到了强烈的生存欲望如同震耳欲聋的洪流或是水花飞溅的溪流涌向世界所有的血管，他又怎能不立刻失神呢？如此被困在个体脆弱躯壳中的人，能否忍受来自“世界之夜的广袤空间”的无数纵欲的欢呼和悲哀的回响，而不在这牧羊人形而上学的舞蹈中不断逃向他原始的故乡呢？

巴德说了什么？